Presque rien sur presque tout

Il y a un roman plus vaste que le roman des hommes : c'est le roman du tout.
Le tout d'abord, seul. Première partie. Formidable. Formidable, mais inutile.
Explosion. Galaxies. Soupe primitive. Diplodocus. Puis des hommes dans le
tout. Deuxième partie. Plus belle encore. Et avec un semblant de
signification. Sentiments. Passions. Violons sur les toits, violons dans les
cœurs. Le ciel descend sur la Terre. Cavalcades et coups d'État. Trahison et
grandeur. Systèmes de l'univers. Qui a écrit ce roman? Qui l'écrit? On ne sait
pas. Peut-être le tout lui-même? Peut-être les hommes? Peut-être un Être
suprême auquel, faute de mieux, nous donnons le nom de Dieu? On dirait tantôt
que nous sommes écrits d'avance dans le livre et tantôt que c'est nous, jour
après jour, qui l'écrivons. On ne sait pas. Mais on peut essayer, vaille que
vaille, de feuilleter ce chef-d'œuvre, cette grande Big Bang Story, qu'est le
monde autour de nous.